Amparo

(El siguiente cuento, "Amparo", pertenece al libro "El amor en tiempos de kirchnerismo", pronto a editarse. Cuando consiga financiamiento y termine, por ejemplo, unos veinte cuentos más como para que amerite un libro).


Amparo.

Tuuuuu, tu, tuuuuu, tu...

- Hola, Amparo, ¿te acordás de mí?

- No, ¿quién habla?

- Ah, mirá, soy tu ex, pasa que, no sé, cortamos hace seis años y medio, lo de la chica, ¿te acordás?

- Ah sí, no sé, cambié el número, no agendé el tuyo, en fin...¿pasa algo?

- No, era para saber cómo andabas y eso...

- Yo bien, gracias, casada, laburando, dos chicos.

- Ah, mirá vos, qué bueno, te felicito.

- Gracias, gracias. ¿Algo más?

- No, por si querías tomar un café, algo...

- ¿Te parece? Ya está, ¿no?

- Claro, claro. El tema es el siguiente, Amparo, yo presenté un recurso de amparo, viste, a la Justicia, por lo nuestro...

- ¿Lo nuestro?

- Claro, por eso de que vos me dejaste...

- Pero, vos estuviste con otra mina, ¿no?

- Sí, bueno, el tema de fondo no es ese, viste...

- Flaco, ¿de qué estás hablando?, ¿un recurso de amparo para qué?, vos estuviste con otra mina, yo te encontré en mi cama y terminamos, no hablamos más hace seis años, ¿qué carajo querés?

- No, no, está bien, el tema es que presenté un recurso de amparo, viste, y la jueza falló a favor mío. Resulta, Amparo, que tenés que volver conmigo...

- ¿Pero vos te volviste borracho o pelotudo?

- Yo no hago esto por mí, eh, es por el bien de las instituciones. La cuestión es que vos, bueno, sinceramente no cumpliste los requisitos procedimentales de una ruptura: pegaste un portazo, no me atendiste más el teléfono y me dejaste de hablar de un día para el otro, así, como si nada. Nos faltó la charla, la parte que yo te decepcionaba, los sueños rotos que teníamos juntos, nos faltó cruzarnos tiempo después, medio depresivos y reconciliarnos unos días. Hiciste todo mal, Amparo.

- ¿Es una joda esto?

- Mirá si querés te mando por mail el amparo y el fallo de la jueza, pero qué se yo, me parece que si vamos a volver a estar juntos tenemos que confiar un poco más el uno en el otro.

- ¿Volver a estar juntos?

- Amparo, yo puedo concederte, hasta ahí, que estar con otra señorita en tu cama no ha sido la mejor de las decisiones, okey, hasta ahí llegamos a un consenso. Pero esa no es la cuestión de fondo, acá estamos discutiendo otra cosa.

- ¿Discutiendo?, ¿quién está discutiendo, marmota? Sos vos diciendo una sarta de incoherencias...

- Las formas, Amparo, las formas importan. Por algo tenemos una serie de instituciones, unos procesos que deben ser respetados, un marco regulatorio... ¡amor de mi vida: derechos adquiridos por años de relación!

- ¿Derechos, hijo de re mil puta, derechos sobre qué?, bastantes derechos adquiriste: el departamento, los muebles, y los ahorros que teníamos juntos, que nunca te los pedí ni te dignaste a devolverme, rata inmunda.

- ¿Acaso crees, Amparo, que tu victoria, mi desacierto, te otorga derechos absolutos? De ninguna manera, Amparo, podría dejar que esa injusticia gobierne nuestro final. Así lo entendió la jueza, Amparo. Decretaste, unilateralmente, aduciendo razones de necesidad y, por qué no, de urgencia, que lo nuestro había terminado. Alegaste que yo, humildemente, siempre había dejado la puerta abierta para un final: que nuestra relación era algo así como abierta, como si desconociera que eso es parte de la piedad de una mentira llamada amor.

- Flaco, te voy a cortar, tengo que ir a buscar a los pibes, no tengo tiempo para boludeces. Cuando madures llamame. Mejor no, mejor no llames nunca más.

- Siempre fue igual con vos, siempre esa crispación: jamás se pudo dialogar, Amparo.